§ 1
Deja que la corriente de tus venas
conecte con la red, que los cursores
recorran la pantalla como insectos
-cucarachas después del holocausto-
dándo fe de que una vez, no fuimos:
estuvimos a punto de ser dioses.

§ 2 
Cursores, que por siempre parpadean
trazan la eternidad del infinito
en incesante danza, dando tumbos
atravesando atajos de teclado.
No sé si alguna vez cursor alguno
completó su destino o el destino
bajo la forma de café caliente,
se derramó sobre un teclado ardiendo.

§ 3
La voz ya no es el aire que, vibrando
se estremece. La musa ya no existe.
El mundo es lóbrego y, aunque distópico
aún le pesa el sueño americano.
Y las bestias devoran y consumen,
vientres tan solo, nosotras las redes
sabemos decir 1 cuando es 0,
y también, cuando queremos, la verdad.